Was war also meine Variante, um das Thema “Postkarte” abzuhaken? Ich habe mir eine digitale Spiegelreflexkamera von einem Freund geliehen, um ein leckeres Foto von einem Kaffee zu machen und habe das dann an einen anderen Freund geschickt. Dieser andere Freund hat mir dann dabei geholfen die Postkarte zu designen. Was wäre man nur ohne gute Freunde? An dieser Stelle noch mal ein großes Dankeschön an die beiden!

Übrigens, wenn die Postkarte endlich gedruckt wurde und dann immer noch so ansprechend auf mich wirkt, dann würde ich sie euch natürlich auch irgendwie zur Verfügung stellen. Wie genau das dann funktioniert weiß ich noch nicht, aber vielleicht hat ja jemand von euch eine Idee dazu? Was haltet ihr eigentlich von diesem Entwurf?

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Sie sehen den Wagen und geraten plötzlich in Hektik. “Sucht im Haus!”, ruft einer der Männer. Ich kann nicht erkennen wer es ist. Dafür ist es einfach zu dunkel. Früher oder später werden sie uns hier entdecken. Das steht fest. “Hast du dein Handy dabei?”, frage ich sie. “Ja, aber aus. Das wolltest du doch”, erwidert sie und kramt bereits in ihrer Jeanstasche. Sie hat recht. Das Handy musste aus bleiben. Sie hätten uns orten können. Aber jetzt wissen sie sowieso wo wir sind. Oder vielleicht doch nicht? “Schalte es an und gib es mir”, fordere ich sie auf. Sie fragt nicht wieso oder ob es nicht gefährlich ist. Ich wundere mich kurz und erkenne dann ihr volles Vertrauen.

Sie gibt mir das Handy. Es vibriert kurz und meldet damit, dass es bereit ist. “Versteck dich dort vorne”, befehle ich ihr und zeige auf eine gigantische Eiche. “Nimm die Schlüssel”, flüstere ich und drücke ihr meinen Schlüsselbund in die Hand, “falls ich es nicht schaffe.” In diesem Moment sprinte ich los und renne in den Wald hinein. Ein kurzer Blick zurück, um sicherzugehen, dass sie mich verstanden hat. Sie schleicht in Richtung des Baumes. Der Blick beruhigt mich etwas, doch meine Lunge fügt mir Schmerzen zu. Ich springe über umgekippte Bäume und hetze durch Dornenbüsche, die ich damals nicht mal mit Vorsicht genossen hätte. Das Adrenalin lässt meinen gesamten Körper pulsieren, aber davon merke ich kaum etwas. Im Kopf zähle ich langsam bis 50 während ich durch den Wald renne. Dann halte ich an, wähle und lege das Handy auf einen Ast.

Ich laufe in einem Bogen zurück und male mir dabei aus wie das Handy eine Verbindung zum nächsten Sendemast aufbaut. Dieses Signal werden sie sofort abfangen. Die Ortung des Handys ist nun kein Problem mehr. Fast wäre ich über einen Baumstumpf gestolpert, weil meine Gedanken in eine andere Richtung gelaufen sind. Ab und zu blicke ich nach links und versuche ihre Taschenlampen zu erkennen. Ich sehe nichts. Obwohl ich weiß, dass ich in einem falschen Winkel zurücklaufe, möchte ich meine Richtung nicht ändern. Die Gefahr wäre zu groß ihnen direkt in die Hände zu laufen. Es wird heller. Bald bin ich wieder an der Autobahn. Ich weiß nicht wie weit entfernt von der Tankstelle und ich weiß auch nicht was mich erwarten wird. Ist sie noch da?

Meine Lunge ist kurz davor zu kündigen, da erreiche ich die Straße. Ein Blick nach links zeigt mir, dass ich lediglich 100 Meter von der Tankstelle entfernt aus dem Wald gekommen bin. Keiner von den Männern ist zu sehen. Ich gehe ein paar Schritte auf die Straße und versuche etwas mehr zu erkennen. Die Tankstelle scheint verlassen zu sein. Nur die beiden Autos sind geblieben. Mein Körper bebt. Mir ist schwindelig, so dass es auf mich wirkt als würden sich die Bäume bewegen. Oder ist dies wirklich der Fall und der Wind lässt die Bäume wanken?

Nein, es muss der Schwindel sein, denn auch das Auto wirkt als würde es sich bewegen. Es scheint mir als komme es auf mich zu. Es fährt langsam und wird immer schneller. Kann das wirklich nur am Schwindel liegen? Nein! Das Auto kommt auf mich zu. Ich erblicke den Fahrer… oder sollte ich lieber sagen: die Fahrerin! Sie fährt den Wagen, macht neben mir eine Vollbremsung und öffnet schwungvoll die Tür. Ich springe in den Wagen und ziehe die Tür zu. Sie fällt fast von alleine ins Schloss, da meine Retterin bereits Vollgas gibt und die Reifen quietschen lässt. Mit einer gespielten Gelassenheit sagt sie: “Jetzt darfst du ein bisschen schlafen und ich fahre.” Dabei zwinkert sie mir zu und ich erkenne mal wieder warum ich diese Frau so liebe.

Es heißt doch: „Glaube, Hoffnung und Liebe: Diese drei werden bestehen bleiben. Aber die Größte unter ihnen ist die Liebe.“ Was ist daraus geworden? Sollte die Liebe, wenn sie doch die Größte ist, die Grenzen nicht einfach vernichten? Müsste sie nicht stark genug sein, um die Trennung zu überwinden? Kann die Liebe nicht den ärgsten Feind zum Freunde machen?

Natürlich hat die Liebe einen ruhigen Geist mit dem sie immer hofft und allem standhält, doch dafür muss sie echt sein. Ist sie echt? Schön wenn sie es ist, denn wahre Liebe endet nie. Wird diese Liebe enden oder kann sie tatsächlich den gegebenen Bedingungen standhalten und sich durchsetzen? Wie viel muss sie erleiden bevor aus diesem Samen ein kräftiger Baum wird, der dem Sturm der Feindschaft, dem Regen der Gegner gewachsen ist?

Ich weiß, dass es Geduld braucht und die Liebe auch mal passiv sein muss. Sie muss warten können, denn sie hetzt nicht. Aber ist es vielleicht schon zu spät und wir wollen nicht erkennen, dass es keinen Sinn mehr macht? Haben wir die Zeichen möglicherweise schon übersehen? „ich kann nicht mehr“, so vollende ich den Satz im Brief. „Meine Liebe scheint erschöpft und ich fürchte, dass uns keine gemeinsame Zukunft bevorsteht“ , füge ich noch hinzu.

Die Liebe ist langmütig und sie ist gütig. Es ist unwichtig was geschehen mag, die Liebe lässt sich nicht erbittern. Ihr gelingt es alles zu erdulden. Die Liebe ist das Größte überhaupt! Warum also soll sie nicht diese Lücke zwischen uns schließen wenn sie doch allem standhält? Weshalb sollte es ihr nicht gelingen diese Schlucht mit einer Brücke zu bestücken wenn sie doch immer hoffen wird? Wieso sollten wir nun aufgeben müssen wenn wahre Liebe doch niemals endet?

„Glaube, Hoffnung und Liebe: Diese drei werden bestehen bleiben“, flüstere ich vor mich hin und beginne plötzlich zu schreien: „Aber die Größte unter ihnen ist die Liebe!“ Dabei zerreiße ich den Brief und schmeiße ihn ins Feuer. Es mag geschehen was will, aber die Liebe bleibt bestehen!

Foto © Lennard Lynch

Es ist Abend geworden und das Hotelzimmer beginnt ihn zu quälen. Sein spärlich gefüllter Koffer empfiehlt ihm ein passendes Hemd, mit dem er sich in die Lobby begibt, um sich nach einer ansprechenden Lokalität zu erkundigen. Die Rezeptionistin wirkt als hätte sie die Dosierung des Koffeins in ihrem Kaffee nicht verkraftet und deutet auf dem zuvor herausgekramten Stadtplan ununterbrochen auf verschiedene Straßen während sie abstruse Namen nennt. Sie beendet ihre Präsentation des Berliner Nachtlebens mit den Worten „ … und wenn Sie dann noch nicht genug haben können Sie dieses Erlebnis im Chili Club zu einem würdigen Abschluss bringen.“ Dabei kichert sie gekünstelt und zwinkert ihm zu. Dies waren auch die einzigen Worte, die er aufmerksam vernahm. Bei ihren vorherigen Aussagen war er von ihrer einzigartigen Stimme abgelenkt, die ihn an den Feueralarm seiner ehemaligen Arbeitsstelle erinnerte. „Aha“, sagt er und blickt mehrmals zwischen Stadtplan und Rezeptionistin hin und her. „Sie können diesen Plan natürlich gerne mitnehmen, damit Sie sich nicht verlaufen“, fügt sie noch hinzu. Er nimmt den Plan, faltet ihn und bedankt sich für die Informationen. Dann dreht er sich um, schreitet auf den Ausgang zu und verschwindet durch die sich öffnende Schiebetür.

Die im Plan eingezeichneten Lokalitäten scheinen hauptsächlich luxuriös zu sein, aber ihm ist mehr nach etwas bodenständigem. Deshalb beschließt er sich einfach von seinem Instinkt leiten zu lassen und eine typische Kneipe mit dem Berliner Otto Normalverbraucher aufzusuchen. Nach kurzer Zeit erreicht er eine vielversprechende Lokalität mit dem Namen „Onkel Willy’s Pub“. Spontan entschlossen öffnet er die Tür und schreitet hinein; hinein in den Nebel der Menschheit. Eine wohltuende Wärme umarmt ihn. Oder sind es doch nur die schwitzenden Otto Normalverbraucher, die am Tisch direkt neben dem Eingang eine Pokerrunde veranstalten? „Keine Voreingenommenheit“, denkt er sich und setzt sich an die Bar. Zu seiner Rechten: ein Mann Mitte 40 mit zerzausten Haaren und einem Rollkragenpullover. Zu seiner Linken: zwei junge Damen, die sich angeregt über den muskulösen Billardspieler auf der anderen Seite der Bar unterhalten.

Es dauert etwas, aber dann hat der Barkeeper ihn endlich wahrgenommen und fragt: „Wat darf’s sein?“ „Haben Sie einen halbtrockenen Riesling?“, fragt er über die stinkende Theke hinweg. „En wat? Ne, ham wa nüscht“, erwidert der Mann hinter der Bar kopfschüttelnd. „Dann vielleicht einen trockenen Chardonnay?“, versucht er es erneut. Die einzige Antwort, die er erhält, ist ein weiteres Kopfschütteln. „Was können Sie mir denn empfehlen?“, fragt er und hofft so auf mehr Erfolg. „Bier?“, lautet die Antwort als sei dies schon die ganze Zeit klar gewesen. „Gut, dann nehme ich so ein Bier.“ sagt er und betont dabei das Wort „Bier“ als hätte er es gerade zum ersten Mal gehört. Da dreht sich sein Sitznachbar zu ihm um: „Eine g… g… gute Wahl“, begrüßt er ihn mit wehender Fahne. „Danke“, versucht er freundlich darauf zu antworten, was jedoch eher skeptisch klingt. „Ich bin übrigens E… E… ich bin E…“, stottert er und unternimmt scheiternd den Versuch sich vorzustellen, wird allerdings schon unterbrochen: „Ah ja, ich werde Sie einfach Asti nennen wenn es recht ist?“, schlägt er seinem Nachbarn vor, der einfach nur nickt.

In diesem Moment taucht das bestellte Bier vor ihm auf. „Ein gelbstichiges pastellorange und dazu eine hervorragend luftige Krone“, macht er sich das Bier selbst schmackhaft und scheitert dennoch dabei. „Berlin, du bist so wunderbar“, denkt er sich und ordert zur Sicherheit noch einen Cognac, den es in dieser Bar tatsächlich zu geben scheint, denn der Barkeeper nickt und nimmt die Bestellung auf. Wieder dreht sich sein Sitznachbar zu ihm und sagt: „Eine g… g… g…“ „Ich verstehe schon“, antwortet er und lässt seinen Kopf auf die Theke sinken. Wer weiß was dieser Abend noch zu bieten hat?

Beginnen wir mit der typischen Herzschmerz Story. Er liebt sie, aber sie ihn nicht. Eine Geschichte, die häufig mehr als 300 Seiten eines Buches einnimmt. Für alle, die nicht die Geduld haben, um solch ein Buch zu lesen, gibt es hiermit nun die Hauptereignisse zusammengefasst.

Und um noch ein zweites Buch füllen zu können, führen wir die Geschichte nun zu einem durchaus tragischen Ende. Der Protagonist erkennt seine aussichtslose Lage und beendet den Roman auf seine eigene, recht effektive Weise.

Damit wären zwei Romane mit insgesamt über 600 Seiten Text in lediglich zwanzig Versen untergebracht. Möchte jemand noch weitere Werke zusammengefasst wissen? Mit lyrischen Inhaltsangaben kann man ja so viel Zeit sparen.

Auf der digitalen Anzeige sehe ich die Uhrzeit, registriere sie aber nicht direkt. Erschrocken wird mir klar was ich gerade gesehen habe und um mich zu vergewissern mich nicht getäuscht zu haben, blicke ich erneut zur Uhr. Es ist tatsächlich schon 4:36 Uhr. Seit über acht Stunden sind wir bereits unterwegs. Um diese Uhrzeit eine Tankstelle zu finden dürfte kein leichtes Unterfangen sein. Ich halte Ausschau nach leuchtenden Werbetafeln, die möglicherweise zu einer Tankstelle gehören könnten, aber es bleibt dunkel. Erst als die Tankanzeige im kritischen Bereich liegt sehe ich etwas Helles am Horizont. Gute sieben Kilometer später erreiche ich mit dem letzten Milliliter Benzin im Tank die rettende Quelle. Ich steuere direkt auf eine Zapfsäule zu, bremse und zum ersten Mal seit langer Zeit kommt der Wagen zum Stillstand. Sie schläft noch immer.

Der Schlauch zuckt, die Zapfsäule rattert und der Preis steigt fast über den Wert des Wagens. An den getankten Litern erkenne ich, dass es höchste Zeit war eine Tankstelle aufzusuchen. Wenige Minuten später wären wir sonst wohl liegen geblieben. Ich sehe zur Sicherheit durch das Beifahrerfenster, aber sie schläft noch immer. Ruhig. Friedlich. Fast schon erlöst. Meine Gedanken schweifen kurz in die Ferne bevor ich mich im Fenster selbst erblicke. Mein Spiegelbild fügt mir einen kleinen Schock zu. Wie habe ich mich doch verändert? Mein Haar ist wüst, die Augen sind schwer und meine Haltung lässt erkennen seit wann wir unterwegs sind. In diesem Moment gibt die Zapfsäule ein Klacken von sich und signalisiert mir, dass der Tank nun endlich wieder gefüllt ist. Ich schreite in das Innere der Tankstelle, um zu bezahlen und male mir aus was der junge Mann an der Kasse wohl von mir denkt. Ein heruntergekommener Mann, der zu dieser Uhrzeit mit einer schlafenden Frau durch die Nacht fährt. Er scheint sich jedoch keine großen Gedanken zu machen. Seine Worte wirken auswendig gelernt und so gehe ich wenige Sekunden später wieder zurück zum Wagen.

Ich erreiche ihn und in diesem Moment sehe ich ein Paar Scheinwerfer von der Autobahn kommen. Sie blenden mich und doch kann ich das Nummernschild erkennen. Sie sind es! Hinter den Wagen geduckt öffne ich die Beifahrertür und rüttle an ihrer Schulter. „Wach auf! Schnell! Sie sind da!“, so flehe ich sie an endlich die Augen zu öffnen. Verschlafen sieht sie zu mir rüber und ihr Puls scheint in dieser Sekunde auf das Doppelte gestiegen zu sein. So geweckt zu werden muss eine unglaubliche Qual sein. Sie richtet sich auf und fragt mich: „Wo sind sie?“ „Da vorne! Komm schnell!“ Ich schließe den Wagen ab und leicht geduckt laufen wir hinter die Tankstelle. Dort sitzen wir nun und spüren die Synchronität unseres Herzschlags. Er rast. „Wie weit sind wir?“, fragt sie mich flüsternd. „Weit.“, beruhige ich sie und muss sie im nächsten Moment schon wieder enttäuschen: „Aber noch nicht weit genug.“ Sie sieht mich mit ihren verkniffenen Augen an und fragt mich fast schon mitleiderregend: „Schaffen wir es?“ Ich weiß es nicht, aber sollte ich sie jetzt beunruhigen? „Bestimmt.“

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Auf dem Weg zum Büro läuft sie den selben Weg wie jeden Morgen. Wie immer begegnet ihr der Opa, welcher sie dienstags bis freitags sehr freundlich grüßt, montags allerdings lediglich grimmig, den Boden anstarrend an ihr vorbeiläuft, als hätte er sie über das Wochenende vergessen. Da heute aber Freitag ist, lächelt er sie an und grüßt sie mit den Worten: „Einen guten Morgen wünsche ich.“ Im Vorbeilaufen sagt er noch: „Ihr Lächeln gibt diesem Tag trotz bitterer Kälte etwas warmes.“ Und obwohl er schon an ihr vorbeigelaufen ist, dreht er sich noch um und ruft ihr zu: „Vergessen Sie nicht diesem Tag die Chance zu geben ein besonderer Tag zu werden!“ Dann läuft er weiter als sei nichts gewesen.

An der nächsten Ecke blickt sie wie jeden Morgen in das Café mit den schönen Sesseln. Sie inhaliert den Geruch von frisch gebackenen Cookies und erinnert sich wieder daran, dass sie ja schon längst mal in dieses Café gehen wollte. Im Büro wird sie das aber schon wieder vergessen haben, so wie es jeden Tag der Fall ist. Kurz bevor sie das Bürogebäude erreicht läuft sie durch die Unterführung, welche ihr das lästige Warten an der Ampel der Hauptstraße erspart und ihr gleichzeitig die wunderbaren Klänge einer Violine gönnt. Ein recht alt, aber rüstig wirkender Mann – sie schätzt ihn auf 72 – schenkt seine volle Aufmerksamkeit dem Streichinstrument in seinen Händen. Mit geschlossenen Augen lässt er den Bogen über die Saiten der Violine gleiten und scheint dabei jeden einzelnen Ton in seiner vollkommenen Reinheit einfangen zu wollen.

Er spielt – wie jedes Mal wenn sie an ihm vorbeiläuft – eine Symphonie, die sie sehr mag. Und das ist noch untertrieben, denn sie hat sich schon längst in dieses Stück verliebt. Vielleicht ist es die Art, mit der er Moll spielt. Vielleicht ist es die Akustik in dieser Unterführung. Möglicherweise ist es auch der Violinist mit seinen längeren, zotteligen Haaren, die leicht an Einstein erinnern und ihm etwas Kreatives, etwas Künstlerisches – ja, vielleicht sogar etwas Abstraktes geben. Vermutlich aber ist es einfach die Kombination aus all diesen Umständen. Wie immer nimmt sie es in Kauf etwas Verspätung zu haben, nur um diesen Klängen ein wenig länger lauschen zu können und sich für einen Moment aus dieser hektischen Welt zu befreien.

Erst spät denkt sie daran einen Blick auf die Uhr zu werfen. Natürlich hat sie keine Gelegenheit, wie auch die Male zuvor, den Violinisten nach dem Titel der Symphonie zu fragen und beeilt sich, um noch rechtzeitig im Büro anzukommen. Es folgt ein langweiliger Arbeitstag, der sich nur durch häufige Erinnerungen an die Symphonie und den Gedanken an das bevorstehende Wochenende überstehen lässt.

Foto © berlin-pics / PIXELIO

Dieser kreative Beitrag besteht nun aus dem folgenden Video. Sollte das Video nicht abspielbar sein, dann schaut es euch bitte auf YouTube an.

(Quelle: youtube.com)

Bitte entschuldigt das Rauschen, aber das war eine recht spontane Aufnahme. Der Titel ist nicht umsonst “Fensterbank”, denn es gibt noch einen Text zu diesem Lied. Leider bin ich kein guter Sänger und habe deshalb mal auf Gesang verzichtet. Aber wenn hier jemand singen kann, dann kann er/sie sich ja gerne bei mir melden!